Día 1. He sacado nuestra foto de la mesilla. Sólo te recuerdo al respirar, cuando me quema la garganta y noto el nudo en el estómago. Encontré lo que parecen pelos tuyos en la almohada y las paredes se cerraron sobre mi, Un treinta pintado en mi carpeta, no sale. No sale tampoco de mi muñeca. No sales de mi cabeza. Intento tranquilizarme, dejar la mente en blanco y es el blanco de tus ojos, tu mano en la mía y el mundo en frente. Sólo querría escuchar tu risa una vez más, creo que no he avanzado nada. Mañana me arrancaré el corazón.
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